esmeralda

nunca le cogí rencor a los carromatos de gitanos. es más, diría yo que he desarrollado un aprecio especial hacia toda la parafernalia y lo que visualmente transmiten. mi madre, cuando yo tenía muy pocos años, para hacerme rabiar, me decía que me habían rescatado de un carromato de gitanos. que tenía la cara sucia y con mocos y pensaron (mi padre y ella) y si la cogemos? nos llevamos esa criatura para nosotros? y decidieron que sí. yo lloraba, claro; decía que quería ser de la familia de verdad, como mis hermanos. nunca tuve rencor a los carromatos de gitanes. luego, de medio mayor, alguna vez fumé gitanes (por aquello de que era difícil comprar tabaco francés y quedaba moderno)

maladie

vuelvo a confirmar mis sospechas. para leer mucho y bien, tengo que estar pasando alguna enfermedad, ya sea ésta floja o fuerte; ha de ser, eso sí, una que te haga estar sentado mucho tiempo seguido y que cualquier intento de salir del sillón o la cama supongan una heroicidad. no me gustan las enfermedades pero a veces con un pequeño tirón en las lumbares, que si te mueves veas las estrellas, es suficiente para dedicar tiempo a lo que de otra manera sólo hago antes de dormir, y claro, me duermo.

inmersión

 según aguanto la cuchara sumergida, para que nada emerja, veo que ascienden lentamente, muy lentamente unas mini burbujas. una, otra, tres. muy pequeñas, muy espaciadas entre sí. algo estoy consiguiendo -me digo-. cuando ya son unas cinco o seis burbujas, decido sacar a la superficie la cuchara. definitivamente me han salido muy duras estas galletas.

iberia

fue justo un año después que lavó la funda del cojín que robó para su hijo. una fundita blanca, con su anagrama y todo; a modo de recuerdo, se dijo. y como fue el último cojín que le hizo más mullido el viaje de avión, sólo el viaje de ida, ella decidió metérselo en la mochila. a su regreso se lo entregó a su hijo (que era su sobrino) para que lo tuviera con él como un acompañante que el recuerdo no pudiera borrar del todo. los recuerdos tienen por costumbre difuminar las cosas, pulirlas, adornarlas a nuestro gusto; el papel que este cojín tiene asignado es que esos recuerdos lo tengan más difícil a la hora de usar la goma de borrar.

nos miran.......

esta es la historia de los -ojos escrutadores- y empieza así: yo tengo una oveja. de cerámica. con su lana, sus patas, sus pezuñas....tiene de todo. un día se le cayó una puerta encima y le rompió el cuello y la cabeza. como su integridad se disolvió, guardé los ojos y lo demás lo tiré (no recuerdo si reciclé bien). después vino otra cabeza para reintegrar la integridad (valga la redundancia) del animal. después cogí los ojos guardados y los pegué en la pared de ladrillo. ahora esos ojos nos miran. punto.

crónica piscinera

lo de las voces estereotipadas tiene su aquél. me explicaré: uno se imagina que una persona, con su tamaño, sus callos en los pies, su anchura, su altura, etc., deba responder a un timbre de voz determinado. esto es así todos los días; tienes a un individuo más visto que el tebeo casi a diario, con su forma de andar, su forma de nadar (que bien recuerda a un cachalote), con su meyba minúsculo comparado con la anchura de sus hombros y de quien esperas tenga un cuasi vozarrón y un buen día lo oyes hablar. de repente ves que está hablando con alguien mientras tú, con tu gorro ridículo y tus gafas de nadar -que por no herir sensibilidades, diremos que recuerdas al famoso rompetechos-, tu bañador que si no es por un lado será por otro que la costura actúe implacablemente y por lo tanto no estás en condiciones de supervisar la tipología de nadie......escuchas pues cómo ese personaje tiene voz de niño, de alguien apocado, alguien de quien si no lo visionases, todo aquello que te imponía de su figura se viene abajo y casi te da la risa floja. luego compruebas que es más majo estar en la ducha, cada uno en su cabina y oir un diálogo entre dos ocupantes que no se ven....cada uno a lo suyo y darle a la húmeda (es una redundancia aquí) y tú de oyente pensando: tendrán michelín? serán altos?, bajos? o es aquélla persona que en su día no te cedió el paso en la tienda a tí que tenías prisa, y cuando sólo querías una barra de pan mientras entretenían al resto con sus historias pesadas?...... 

caja -b-

"....siga la línea amarilla...." así termina un chiste de tono escatológico que no procede ahora relatar. el caso es que yo ya llevo unos cuantos días siguiendo la línea amarilla. la cojo de tal manera que la piso con el pie izquierdo según voy dirección -a-. la idea es marcar bien el paso y no salirme de la raya. cuando termino el trayecto de ida que hemos llamado -a-, me giro y hago el trayecto -b- que sería obviamente, el de vuelta. es pues en -b- cuando tengo que salirme a veces de la raya porque tengo que compartir el espacio con unos arbustos que crecen sin control y no me apetece que me rocen las piernas, que luego me sale sarpullido. además suelo encontrarme con hileras de hormigas que parece que también han tomado como guía la línea amarilla, pero siempre en el lado -b-....el resumen es que en cuanto que -a- sería lo correcto, el ideal, -b- se ha convertido en lo subversivo, o fuera de ley, lo que me obliga a pisar mal, salirme del orden..... (esto me recuerda a la vida misma). también al final de -b-, junto a los contenedores, hay una pata de jamón en el suelo que ya está desprovista de la carne que la rodeaba, pero que en cualquier casa de bien aún le sacarían un buen caldito o un perro con hambre se habría llevado a su cado.....pero ese es otro tema.